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el ángel del final me acaricia con sus alas. plumas negras. se siente una brisa. adentro no hay aire... el cuerpo se siente campanario vacío.
el ángel del final me da un beso... y sigue su camino.
se levantó todavía enredado entre cables y tecnología, y dijo:
-el dolor.
-hola, ¿estás bien?
dió vuelta su rostro, abrió y cerró los ojos, se retorció un poco más... nos miró a la cara:
-el dolor.
el Sanatorio es un lugar en el que las horas se alargan y se derraman por el piso (por eso el piso debe estar tan limpio). se puede ver en el entretejido lugares vacíos, vaciados... espejos... tan estirados y pulidos que ya no dejan ver en ellos las huellas del tiempo...
y como resorte, algunas veces: ¡un instante!
nada más...
para ayudar a pasar ese tiempo estancado hay revistas, de esas que jamás compraríamos por voluntad propia:
/si la tecnología avanza, hasta hacer de los androides gente viva, si la tecnología pudiese enredar nuestros pensamientos -de cada uno- en un chip, entonces seríamos prácticamente inmortales... impúdicamente inmorales (nuestro cuerpo finalmente será cualquiera)... dioses... hechos y derechos. a menos, claro está, que alguien haga algo mal: y entonces habrá alguien a quien culpar de nuestra muerte natural y biológica:: un quién:: un responsable de que la muerte sea impersonal y anónima como la misma naturaleza:: y el castigo por introducir la muerte en el mundo que sea el dolor y la agonía en cámara lenta hasta que se muera bien muerto, ¡quién se va a creer que es!, torturarlo, perseguirlo, hasta que el cuerpo del culpable entienda de su mortal equivocación, que el dolor haga que se sienta nadie pero que le quede un hilo de identidad, para que sepa que es él el que está sufriendo, y que esa im-personalidad de chivo expiatorio, contagiosa, puro cáncer, haya sido extirpada de una vez y para siempre: como se extirpan los leprosos de una población que tiene plena conciencia de sí:: y la muerte tendrá un porqué: ¡ese quién que desde entonces habrá traído la culpa y la peste a este mundo!
-y al pasar dos o tres páginas:-
¿o acaso nuestro triunfo sobre el ángel negro era sólo una mentira?
¿cuestión de marketing?/
llega el médico con su traje puro: para no contagiarse de todo ese tiempo derramado, estancado, infectado:
-sí, lo que le pasó es normal
cuando le enchufamos a una persona tanta medicación es casi siempre un hecho que esa persona se vuelve nadie, apenas un dolor en el universo. y si no sabés que es a vos a quién le duele, no te importa, es absolutamente normal... (para sus adentros: "el azar no nos arruinará el negocio... el universo será negociable alguna vez y seremos dioses jajajajaj bueno, así lo decía al menos la revista que acabo de comprar con plena disposición y estando en uso de mis facultades mentales...")
-perdón, ¿qué quiere decir con "casi"? (para mis adentros: este tipo es un androide.)
-ah, sí, es que los que no se despersonalizan se convierten en otra persona. ja, es muy gracioso, jajajajaj, la otra vez uno se volvió dios y nos quiso salvar de la muerte jajajaja ¿se imagina? ¿y sabe cómo decía que nos iba a salvar? haciéndonos creer en conjunto que todos eramos dios jajajaja j a, ¿se imagina? usted y yo ya no seríamos doctor y familiar de un paciente ("esto no sería un negocio"), seríamos todos la misma identidad fundida y fusionada en nada específico, una simple abstracción... una terceridad... una generaliadad... ¿se da cuenta? para salvarnos de la muerte este chiflado quería que vivamos muertos.
-(pensé: el individualismo también es abstracción que abstrae un nombre de su materialidad colectiva, y ese es justamente su negocio: el individualizaje.)
una pluma negra flotaba en el aire, yo sabía que se trataba de una que cayó de sus alas... las alas del ángel negro: tan único.
hacía frío, mucho frío, y era pleno verano.
"el dolor", pero jamás en mi vida ví a alguien que tuviese tantas ganas de vivir.
tan fuerte era su pasión
que hasta me dió vergüenza mirarlo y quise ver en su dolor:
:un hecho normal.
el tiempo estancado se cura con dolor, el dolor adormece, el cuerpo se defiende... y sana. por eso el tiempo del combaleciente es tan extraño, y por eso el que lo mira de afuera, sin el dolor en el cuerpo, apenas ve fantasmas...
el dolor estancado, en cambio: no se cura ni con todo el tiempo que quede.
¿será necesario el bisturí?
si el amor se desconectó del cuerpo
si sus pulsaciones se volvieron abstractas
habrá que extirparlo
o hará que la vida entera sea una abstracción
-así sea exacta-:
las ganas de vivir o morir vendrán después
.
la herida nos derrama.
sentí nauseas. yo sabía que jamás deja que su guadaña se agite por azar... pero esta vez tenía rostro, y nombre, y olor a remedios en la boca
y cada azar se había vuelto causa o efecto de algo.
me daba miedo mirar atrás.
...
el miedo a lo incontrolable::es::el miedo a enterarnos
que nosotros también::
::estamos hechos de (nuestra) muerte
...
el doctor en su delantal:
-el paciente, por su parte, con paciencia se recuperará -dijo tan blancamente como pudo-, es cuestión de tiempo.
/en la misma revista insípida: descubrieron una máquina del tiempo. pero cada vez que la encienden vuelven hasta el momento en que todavía no la habían inventado y hace así quién sabe cuanto tiempo llevan sin darse cuenta de todo el tiempo que pasó y que perdieron en forma inexhorable./
el tiempo está encerrado en un frasco, se vende a quién puede pagarlo.
::si le haces un sacrificio a un dios, puede que hagas (más) tiempo
:: o puede que ese mismo dios te saque el poco tiempo que no le sacrificaste y
picadillo:pesadilla
podría haber sido...
y entre muchos "podría haber sido", por aquí, por allá
una fogata a punto de quemarlos a todos
un corazón, a punto de ser extraído
sístole/diástole
mis manos... manchadas
con
sangre
:
.. . .
.tie
/la misma revista: lo que la tecnología aún no ha logrado es vencer la paradoja de cómo inyectar una pregunta en aquello que está hecho
solamente para responder.
y si
alguien comió del fruto prohibido :la muerte: ese
alguien tiene que ser
culpable o nos dejará un mundo infectado de
extraños dentro nuestro.
y si alguien nació sintiéndose culpable de haber traído la muerte al mundo ese alguien matará, para volver a nacer cada vez...
no tener un
control total y absoluto sobre nuestro cuerpo y nuestra vida es inaceptable... por eso el perro seguirá por siempre la carrera hasta su cola./
mp
miré atrás: ví a mi cuerpo rondando abajo, vacío, por las escaleras del templ
o.
